Danse avec moi

Ça commence par les premières notes d'un morceau qui réveillent des souvenirs d'hier, d'avant hier ou de la semaine dernière.

Les premières boums, les mariages des copains, son mariage, un voyage en voiture, une scie qu'on entend tous les jours à la radio et qui finit par devenir indispensable.

Ou un rythme qui fait bouger les pieds tout seul et enlève toute la lassitude de la journée, les vapeurs des bulles ou l'attrait du canapé, tard dans la nuit.

Un regard, pas de mot, et les mains qui se rejoignent.

Un sourire et les premiers pas sur le parquet.

Des mouvements cent fois répétés enchaînés sans effort.

Des éclats de rire, les yeux qui s'accrochent et les corps qui se soudent, se séparent, s'envolent et s'emportent. Et puis les mains qui se touchent, se frôlent ou s'étreignent.

Ils pourraient fermer les yeux tous les deux et ça ne changerait rien.

Ils se connaissent depuis longtemps. Ils ont chacun leur histoire. Là, maintenant, elle est sa partenaire et lui son cavalier. Ils s'abandonnent à la douce pavane de l'habitude. Comme une parenthèse délicate et ouatée au milieu du dance floor.

A Argenteuil ou Paris 8 ou dans le château de Saint Prout au milieu de la France.

Un rock versaillais acrobatique ou une rumba paresseuse. Une lambada hasardeuse ou une choré copiée sur Travolta. Peu importe la science ou l'élégance.

Ça n'a pas vraiment d'importance. Ce qui compte, c'est l'harmonie, la fluidité de l'habitude.

On les regarde et on voit. On voit comme ils s'aiment et se connaissent par coeur. Et comme c'est doux de baisser la garde - même si ça ne dure que 3 minutes 42 avant que le DJ enchaîne sur David Guetta.

Et qu'elle parte se rafraîchir tandis que lui retrouve ses amis fumeurs de cigares.