août 76

[Franck Dubosc m'a fait penser à un truc. Moi aussi j'ai fait du camping. Je suis follement tendance. Comme d'habitude]

J'ai 6 ans. Mon bras est réparé. On va partir en vacances demain. Charger la voiture à ras bord, mettre des bouteilles d'eau renversées dans les plantes en pot, fermer les volets, et dire adieu à la maison pour trois semaines avant de prendre la route.

30 kilomètres plus loin, on est arrivés.
Au camping.

Pas le camping des flots avec sanitaires en béton, emplacements millimétrés et élection de Miss Languedoc.
Nope.
Un terrain au bord de l'eau avec marches creusées dans la roche, allée de pins et accès privatif à la plage. Une caravane au milieu, deux tentes, une cuisine d'été et des toilettes (ok, un seau dans un abri en bois). Le robinet d'eau (froide) est au bout du chemin et on y va avec des jerrycans.

3 semaines de vie en plein air, pieds nus, en t-shirt et en short.
Ma tante et ma maman, mon oncle et mon papa, mes frères et ma cousine adorée. J'ai 6 ans et elle 17 bientôt 18. Je l'adore et je la suis comme son ombre. Elle est belle, élégante, elle a de grands cheveux et une capeline. Et elle habite à Paris.
Tous les 8 on fait des courses de brouettes, des grandes ballades après le dîner, des championnats du monde de Badmington. On se baigne du matin au soir, les hommes font du dériveur et les femmes la cuisine.

On écoute Pierre Bellemare et ses histoires qui font trouille en essuyant la vaisselle.
A marée basse, les galets font place à du sable noir et c'est doux sous les pieds.
On a des piles neuves pour la radio. On écoutera Jean-Loup Lafont sur Europe 1.

On part demain et j'ai du mal à m'endormir. J'ai hâte.