Nice est une ville au bord de l'eau. Une vraie ville avec ses boutiques de luxes et ses allées bordées de palmiers, son marché typique qui sent bon le Sud de Gilbert Bécaud. Et ses estivants en maillots qui passent devant Vuitton, ses vieux bronzés comme des Pepito et ses familles un peu hirsutes.
Sur la plage, entre deux parasols, il y a des galets. C'est joli vu d'en haut mais ça fait mal aux pieds. Il y a du bruit partout et tout le temps. Le vent, les jet skis, les voitures, les mobylettes et les orchestres de rue. Les drapeaux qui claquent et les avions qui décollent. La promenade des Anglais est large comme un boulevard, avec des sièges partout pour mater les baigneurs, la mer et les parachutes ascensionnels.
A 100 mètres de la plage, des villas endormies luttent comme elles peuvent, à coup de persiennes à l'ancienne, contre les programmes immobiliers grand luxe qui grignotent le paysage. Le silence vous tombe dessus comme l'ombre des ruelles.
Nice est une ville bordée d'un côté par les ferrys qui rallient la Corse et de l'autre par l'aéroport et son parking à jet rempli comme un oeuf de milliardaires et de starlettes. Une ville remplie de touristes qui ne font que passer quelques heures avant de poursuivre leur tour de la French Riviera.
Et de Niçois qui rient sous cape et s'en fichent bien de ce qu'on pense d'eux.
Eux ils ont l'exubérante plage, la fraicheur des ruelles, les boutiques de luxe et l'hiver sans doudoune.
