Sur amazon.fr, Aurélien Bellanger, Petit Prince de la rentrée littéraire, est présenté comme "Philosophe de formation, ses recherches portent sur la métaphysique des mondes possibles"
Je ne sais pas si Aurélien a des enfants
Je ne sais pas si ceux-ci vont à l'école
Mais si jamais c'est le cas, alors j'imagine leur grand kif à écrire en cursive appliquée "mon papa est philosophe. Il est dans la métaphysique des mondes possibles" sur les 4 872 formulaires donnés par les profs en début d'année.
PS : en attendant, son livre est en rupture sur Amazon.
La saison des défilés a recommencé à New York et on va encore voir partout des grandes filles longues et si fines que c'est dommage qu'elles ne prennent pas le métro parce qu'on pourrait en mettre plein dans un wagon sans que cela n'empêche personne de respirer.
Au mois de juin dernier, j'étais tombée sur une série de mode de Elle avec une jeune fille - très jeune et dont la grande minceur m'avait dérangée au point de l'écrire en commentaire d'un article du Daily Elle, satellite trendy de Elle, coaché par Sophie Fontanel (dont le regard tendre et pas si foutraque me réconcilie souvent avec beaucoup de choses, mais vous le savez déjà parce que je l'ai déjà dit maintes fois). Bouteille à la mer lancée sur un coup de tête et presque sitôt oublié.
Auquel l'équipe du Daily Elle m'a répondu le lendemain avec ce dessin et un message bi-goût que je vous laisse apprécier à sa juste valeur.
Mais à voir autour de moi les ados qui tournent et s'enroulent autour de moi comme des algues dans une eau claire de bords de mer, j'espère juste qu'aucune n'ait jamais l'idée de se restreindre sur la nourriture pour essayer de ressembler à ces elfes de podium alors que leur corps ne le veut pas.
Je tombe sur ce post de la über mom Gabrielle Blair au sujet de la color me rad race que l'on pourrait traduire de manière acrobatique par la course qui te donne des couleurs trop bath.
Le principe, 5 kilomètres, on part blanc et propre et on arrive couvert de couleurs primaires en poudre non toxique, non allergique. Et hilare. Et même pas fatigué par les 5 kilomètres.
Et après on va nous dire que courir c'est ennuyeux.
Moi je signe demain, pas vous ?
(bon, il faut traverser l'Atlantique. On se moque du good will à l'américaine, aux gros hugs des candidats à l'élection présidentielle, mais on peut aussi de temps en temps descendre de notre piedestal et se dire que c'est chouette qu'ils osent des trucs comme ça pour donner envie aux gens de se bouger et d'oublier leur voiture)
Revoilà t'y pas que l'on reparle serendipity, mot valise so 2011 devenu depuis l'année passée serendipité par la grâce des activistes des réseaux sociaux et des start ups qui adorent franciser des mots pour faire croire qu'ils ne sont pas que des copieurs d'américains.
Sérendipité donc.
On achète des yaourts et on tombe sur un slogan de sale gosse qui aurait grandi dans les années 70-80, entre Balisto et Récré A2. Et on succombe parce qu'on peut pas faire autrement, parce que ça fait du bien.
Leitmotiv de l'enfance, la litanie de "je m'ennuie" assortie de pas trainant, de détour par la cuisine et de séries télé débiles jusqu'à s'en faire péter les neurones disparait mystérieusement un jour.
On ne sait pas quand mais un matin on devient curieusement intolérant à ce état semi végétatif du dimanche après-midi.
La simple perspective de pouvoir s'ennuyer devient une espèce de mirage aux contours cotonneux et diablement attirants, mirage que l'on sait inaccessible et trompeur.
Et on se surprend à répondre d'un air agacé ces phrases honnies, que l'on s'était pourtant jurés de ne jamais prononcer, tellement elles nous paraissaient, inutiles, vides de sens, voire particulièrement représentatives de ce fameux fossés qui sépare les parents (qui n'ont rien compris) et les enfants (qui n'expriment que des demandes légitimes et vitales).
- Et si tu étendais le linge ?
- Tu as fini tes devoirs (comme si faire ses devoirs pouvait combler un quelconque ennui) ?
- Tu n'as pas un livre à lire ?
- Fais une sieste, tu as sûrement du sommeil en retard
Et tout en les prononçant on se sent vaguement coupables, un peu jaloux même de cette enfance qu'on a si hâte de quitter et dont - à y regarde de plus près pourtant - on aurait bien aimé profiter un peu plus.
Tout le monde - même elles - se demande ce que font les mères au foyer du mercredi.
Cette rupture de l'espace temps de la centrifugeuse de l'open space est, c'est vrai, un genre de triangle des bermudes. On arrive le mardi soir, stilettos et bic cristal au ras de la zone de turbulence, et pfffiout on est aspirée avant d'être recrachée légèrement échevelée sur le coup de 20 heures le mercredi.
Entre les deux, on ne sait pas, personne ne sait, on ne peut pas dire, même. On pourrait dire qu'il existe une omerta, un pacte tacite du genre si tu parles t'es mort.
Alors qu'en vrai, on ne sait pas. Promis, craché, juré.
Alors on raconte des histoires à tout le monde pour rassurer les envieux (tu sais, c'est hyper crevant), les interro-négatifs (ben, c'est la vie), les frustrées (non non, je t'assure, pas de quoi en faire tout un plat, c'est pas la quantité de temps qui compte, hein, c'est la qualité), les énervants (ça fait tellement de bien une grasse matinée en pleine semaine)
En revanche, y'a des trucs qu'on ne peut pas faire effectivement le mercredi. Ca je m'en souviens.
1. porter un t-shirt blanc avec l'intention de le garder blanc.
2. faire tout ce qui attend dans la maison et qui attendra un peu plus encore : ranger les placards, faire des aquarelles, lire un bouquin dans la chaise longue plus de 3 minutes
3. se faire les ongles
4. garder trace de l'heure
5. ne pas manger entre les repas
Mais sinon, j'ai beau essayer de prendre des notes, j'y arrive pas.
Un mystère.
PS : le tire de ce post est un hommage même pas déguisé à un chanteur des années 70, auteur d'un tube inoubliable. Mort Shuman, je ne t'oublie pas.
