Dimanche Soir

Découvrez Jacques Dutronc!

Oui, je sais Jacques, tu as entièrement raison (*).

Ca ne sert à rien de regarder dans le rétroviseur. 

Mais juste un tout petit peu alors.

C'est dimanche soir, sois cool.

Ya rien à la télé (oups, pardon, j'oubliais Capital, les Experts, un téléfilm sur la 3 et du foot sur Canal. trop de la balle).

Le lave vaisselle tourne, le sac de piscine est prêt, je sais comment je m'habille demain (et ça c'est bien 10 minutes de gagné - une aubaine).

J'ai ouvert des tiroirs pour retrouver une facture pas retrouvée (le mythe de la facture volante vous connaissez ?) et je suis tombée, par le plus grand hasard, sur un gisement de Polaroïds. Irrésistible.

Ca me rappelle que j'ai 5 cartons de photos à trier sans compter toutes celles non imprimées. 

Et la carte de voeux toujours pas faite. 

Et la prune de 35 Euros à payer.

Et les papiers de la Mutuelle à retourner à la Mutuelle

Et mes exercices d'Anglais pour demain que j'ai pas commencés

Allez hop, les photos sur le mur devant moi. Soyez sages, maman travaille.

Je vous souhaite une semaine formidablement bath !

(*) J'aurais adoré vous retranscrire les paroles de la chanson de Jacques Dutronc mais la SACEM devient super forte pour interdire le pillage d'oeuvre intellectuelle. Ecoutez donc et vous ne serez pas déçus. promis

Quand je serai grande, je serai photographe

J'adore ces postures de photos de mode. J'aimerais me tenir comme ça pour attendre le train ou pour présenter un projet ou attendre mon tour dans la queue du cinéma. 

Tellement pratique, tellement now, tellement chic ! 

"Vas y bébé bouge devant la caméra, tu es un soleil, tu es Grace Kelly meets Gwyneth meets Quasimodo. Tu es teeeeeeeelllement 2009".

Le Hit du Mercredi

Charlie Winston sort le premier titre de son album ces jours ci. 

Ca sonne très  "je l'ai fait tout seul dans ma caravane en regardant des western spaghettis au milieu du désert". 

Il se la joue aspirant Tom Waits pas trash alors qu'il est anglais, tout jeune et tout propre.

Et pourtant.

C'est chouette.

Bientôt on changera de station quand on l'entendra à la radio tellement RTL2 va l'adorer.

Profitons en tant que c'est neuf.

Sa page Myspace.

Découvrez Charlie Winston!

Le poids des mots, le choc des photos

C'est le moment où vous découvrez avec effroi que je ne suis qu'une jeune écervelée moqueuse et pas charitable, qui aime son prochain souvent parce qu'il la fait rire. Mais vous êtes pareils, alors je me sens moins seule.

Si j'étais écrivain et que je publiais un ouvrage (oui c'est ça comme Guillaume Musso et Victor Hugo), j'aurais super la trouille de l'épreuve de la photo.
Vous savez la photo qui va illustrer les critiques forcément élogieuses de Jérôme Garcin, Olivia de Lamberterie et Bernard Pivot.
Plus fort que la photo de cadre supérieure dans revue professionnelle (l'air surpris, le téléphone à la main et le bureau artistiquement encombré). Si si.

La preuve en image.
(images à vertu d'illustration, ne mettant pas en doute la qualité des travaux des auteurs dont le portrait figure ci-dessous...)


L'écrivain est un homme comme les autres, il aime la nature, les arbres et les mains dans les poches. Il a une maison de campagne que des amis lui prêtent pour être au plus près de ses émotions et exprimer sur le papier ses sentiments brûlants.

Ou bien, l'écrivain est une grande fille toute simple. Pas une de ces mannequins refaites et jet laguées qui ne comprennent rien à la vie. Qui ne savent pas que les jours peuvent être comme des matins d'espoirs, nimbés de beauté et de Ricoré.
Non, Catherine/Mathilde/Salomé est une ancienne instit' qui adorait son métier mais qui a pris une disponibilité pour suivre son mari au Mali/ouvrir une classe d'alphabétisation dans un quartier difficile/avoir 5 enfants d'un coup.
Et qui a découvert l'écriture comme ça, au détour d'une soirée où la télé était en panne.

Ou bien l'écrivain qui n'a que faire de ces photos ridicules. Il aimerait que l'on ne s'arrête pas à son physique. Pour lui, l'écriture est une raison de vivre, pas une quête de la notoriété. Alors il se plie de mauvaise grâce à cet exercice égocentrique et marketing (en soignant son profil - pour sa maman qui découpe toutes les coupures le concernant)


Et mon préféré, l'écrivain qui joue avec ses lunettes car il ne se prend pas au sérieux. Qui aime le Café de Flore, sa carte de presse et ses amis people. Qui est tellement cool qu'on se demande quand il écrit. Que les critiques adorent parce qu'il est toujours dispo. Qui écrit aujourd'hui comme il est de toutes les soirées et de tous les vernissages. Qui a bossé dans la pub et qui est consultant pour de grandes marques internationales.









PS : toutes les photos viennent de Elle. Vous pourrez y retrouver toutes les critiques et références des livres de ces écrivains.

Envole moi

Un peu de beau pour échapper à la gluanteur de la journée.
Ca me donnerait presqu'envie de filer chez le coiffeur (pour avoir la même coupe que Steve bien sûr).

PS : Archives Life Magazine sur google : Steve McQueen and Nathalie Wood . Attendez la fin de journée pour cliquer sur le lien. C'est presqu'aussi addictif que la saison 2 de Dexter.

Black out et l'alarme rouge

Jeudi soir. 19 heures 30.

Je rentre du travail sans grève ni verglas sur les chaussures.

Bisous, démaquillage, chaussettes et gros pull, pantalon de pyjama. 

On se raconte la journée, on révise les devoirs, on prépare les sacs. L'autocuiseur chuinte, la soupe fraîche et réconfortante est presque prête.

Oui, les enfants, lavez vous les dents et allez vous coucher gentiment, Maman va venir vous embrasser dans votre lit dans deux minutes.

Je suis parfaite, mon foyer est parfait. La soirée est parfaite.

Françoise D., regarde moi, je suis une über femme. J'ai le monde à mes pieds.

Je descends sur le Mac. Je lance Safari. Le prix Pulitzer me tend les bras.

J'adore 2009.

20 heures. 

Le noir. Plus d'électricité. La rue est plongée dans les ténèbres. Rrmpfpht. 

Qu'à cela ne tienne.

Encore sur ma lancée de béatitude, j'allume des bougies dans le salon, je ris de bon coeur avec mes petits anges. La lueur des flammes, la douceur de la lumière, quel charmant tableau, on dirait du Vermeer. C'est si exotique. On se croirait revenu au temps des chateaux forts.

20 heures 30.

C'est amusant mais il commence à faire frais et il n'y a plus d'eau chaude.

Les yeux se ferment mais hors de question de partir dans les chambres glaciales. On commence à comprendre pourquoi Grand Mère dormait avec sa soeur l'hiver. La chaleur humaine ça s'appelle. Les bougies c'est doux mais on peut pas lire. Et encore 2 heures et toutes les bougies chauffe plat IKEA seront liquides.

Si on faisait un feu ? Comment ça je ne sais pas faire un feu ? Il n'y a pas que votre Papa qui a fait camp scout avec option feu. D'accord j'ai fait danse classique mais j'ai déjà vu plein de feux. Ca ne doit pas être si sorcier ? Ah ben si, c'est sorcier. Allez, brûlons les relevés de compte de La Poste sans les ouvrir, de toutes façons, je sais ce qu'il y a dedans et samedi je dois faire les soldes. 

21 heures.

Tu rentres bientôt ? On s'ennuie un peu là et les enfants ne veulent pas se coucher.

Allez, maman va vous expliquer le conflit de Gaza. Vive le petit Quotidien, ils sont forts : 45 ans de conflits résumés en 5 questions. Yeux interrogatifs et audience qui baille. Parfois je me dis que peut-être ils devraient moins regarder les Pokemon et plus nos Tout L'Univers, non ? Allez on sort les couvertures et on va faire bivouac, d'accord ?

21 heures 20.

Papa !

C'est toujours un grand moment l'Homme qui rentre fourbu de son bureau. Enfants qui piaillent de joie comme de petits piafs affamés. Le moral remonte.

Et tout le monde est d'accord de dormir dans le noir. Chacun dans sa chambre. Papa est là pour veiller sur nous, il ne peut rien vous arriver.

(...)

Je retourne en cuisine mettre le couvert.

21 heures 30

Tu entends cette alarme ? C'est marrant on dirait un canard enroué. Ils font des trucs sur les voitures maintenant c'est drôle.

21 heures 40

Bon, il va faire quelque chose pour son alarme ce voisin ? Ce n'est plus un canard, c'est un âne amoureux qui pleure là non ?

Ca devient agaçant ou c'est moi ?

Je vais voir.

Brr il fait très froid

Ce n'est pas le voisin.

C'est notre alarme.

Pas possible, elle est électrique et le tableau de bord est éteint. Logique. Il n'y a pas d'électricité.

Mais c'est quand même notre alarme.

Et à ce rythme tous les voisins vont nous haïr très très vite.

Et ma bonne humeur fond.

Je hais 2009

Fais quelque chose ! Tu es l'Homme non ? Pfffiout, à quoi ça sert tous ces poils, ces larges épaules et ces grandes mains si tu ne peux pas éteindre cette #@&rrwo@!! d'alarme ? Tu parles d'un mythe.  

Bon j'appelle l'ancien propriétaire, il saura lui, c'est lui qui a fait installer l'alarme. 

Ah non il sait pas

J'appelle les pages jaunes. Non monsieur, je ne sais pas où se trouve la société SBC mais j'ai besoin de les avoir en ligne, vite. Merci

Comment ça vous ne pouvez rien faire ?

Il faut couper la centrale ?

Mais où est la centrale ?

Ah. Vive l'exploration avec bougie. Je suis Harrison Ford dans les pyramides. Ma vie est un roman.

Bon, appelons les pompiers.

C'est ce qu'on fait quand tout est perdu non ?

Zut Henri s'est endormi. Il va faire la tête demain. Les pompiers à la maison et lui endormi.

Pas facile de joindre les pompiers un soir de panne EDF.

J'espère qu'ils arrivent plus vite qu'on ne peut les joindre.

Un deuxième mythe s'effondre.

2008, reviens !

Le mulet n'en peut plus d'être amoureux, les voix des voisins s'élèvent dehors. On les comprend.

La honte.

Désolés on fait notre possible. Bonne nuit.

22 heures.

La lumière revient.

L'alarme s'arrête.

Les pompiers peuvent oublier de répondre.

On dîne en silence. C'est bon le silence.

Samedi on appelle pour désactiver l'alarme.

Sans béret ni baguette

Je ne suis pas américaine.

Depuis hier, les indices s'accumulent et rendent ce constat implacable.

La faute à tous les sites où je suis allée butiner telle une petite abeille joyeuse et pleine d'allant. Je ne prétends pas que ce petit tour à bord du US net soit représentatif de quoi que ce soit, mais quand même.

Je reste perplexe lorsque je découvre....

• L'engouement de ce site qui propose d'organiser une Party pour le départ de Bush (ici) 
  

• Le quotidien de habitants de Washington DC assaillis de demandes d'amis plus ou moins proches à la recherche d'un toit pour l'arrivée de Barack à la Maison. (TheRoot)

• La vie quotidienne de Gwyneth, à déguster sur son site (Goop.com). Qu'elle nous raconte sa résolution de se sculpter un corps de rêve :  "In January 2007 I decided I’d had enough of my saddlebags and post-pregnancy Shar-Pei-like stomach", ou son régime detox post fête "Take a couple of spoonfuls of extra virgin olive oil at night to help stimulate your liver to eliminate bile and keep its circulation flowing". 

• Un site (Stuff White People Like), au positionnement déjà étonnant pour nous Français si peu ouvert à la question de la couleur de peau,  et qui nous explique en plus que les Blancs ne pourraient vivre sans sel de mer (article illustré avec un paquet de Sel La Baleine que nous, pauvres snobs droguées à la fleur de sel de Guérande, utiliserions pour dégivrer le trottoir) "When white people think about regular salt, all they can think about sodium and poor health.  When they think about Sea Salt they think about France.  So it’s no surprise that it has become so popular"

• L'interrogation de mercredi, de Joanna dans son blog new-yorkais : "One of my New Year's Resolutions was to dress like a French woman. But how exactly do French women achieve their gorgeous style?" (ici). Je vous laisse découvrir les photos. Moi aussi je me demande après avoir vu ces illustrations, ce qui est Français là dedans. Ou pas. 

Finalement, après ce tout petit tour autour de la bannière étoilée, je me sens délicieusement étrangère, dénuée de conscience politique, flasque et sale de l'intérieur, mais avec du style.

Je peux donc aller me coucher sans me laver les dents, enfiler un vieux jean demain avec un tee-shirt, un foulard noué à la hâte, des chaussettes de montagne et des bottes. Et je serai (quand même) gorgeous.

Ps : crédit photo The Root