C'est dimanche soir. Je suis un peu saoûle de soleil et de repos dans la chaise longue à bavarder paresseusement des vacances, des seins de Nora Bidule en couverture de Elle, du malaise de Sarko et du compostage. De Rolex vs Omega, Victoire de Castellane vs Marie-Hélène de Taillac.
Même de la grippe A. Mais vite alors.
Le dimanche qui s'étire comme un bubble gum, qu'on ferait bien traîner encore un peu.
Et le retour à la maison, tranquille, à se demander bien quoi faire à part ranger l'armoire d'Adèle, trier les vêtements et rincer les masques et les palmes.
A part prendre une douche et se noyer sous le Monoï
A part faire le dîner
A part repasser une chemise pour demain.
A part penser à ce qui nous attend au bureau pour les derniers jours.
Et ça tombe bien, Olle Nyman est là. Gros paresseux suédois qui a compris que j'avais bien besoin d'une voix cassée et de folk tranquille à la guitare. La peau un peu chaude et les yeux fatigués, c'est parfait.
