C'est un café. Non c'est un salon de thé bizarrement foutu.
Un peu comme une bibliothèque dans une maison de famille.
Dans une vraie maison, il y aurait une cheminée et un feu qui crépite et il flotterait dans l'air une petite odeur persistante de poireaux, souvenir de la quiche préparée par la dame âgée des lieux qui pourrait être une grand-mère ou bien alors une tante que l'on aime beaucoup et que l'on va voir de temps en temps dans sa belle et vieille maison qui craque de partout.
Ici on est dans le café attenant d'un magasin du 11ème arrondissement dans un immeuble réhabilité avec une hauteur de plafond de fou, une luminosité éclaboussante, des verrières et des murs plus blancs que blancs. Avec du parquet brut et du béton ciré. Qui vend des draps de lins froissés et des fauteuils en rotin dont on avait oublié l'élégance brute à force de les voir trainer dans toutes les maisons de vacances meublées Emmaüs. Au sous sol il y a un restaurant, sorte de cantine à grandes tables communes et salades de graines germés, jus de fruits frais et serveuses diaphanes aux gestes déliés.
Tellement simple, sobre et de bon goût. Et cher aussi, alors on y bade, on y bave et on ne passe à la caisse avec un souvenir pas vraiment utile ni très onéreux mais qui donne l'impression d'emporter avec soi un peu de l'esprit so désirable des lieux.
Mais revenons au café.
