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Dans mon train il n'y a rien à voir dehors. Pas de montagnes ni d'étendues sauvages et magnifiques. Pas de mer ni de champs à perte de vue. Pas de vache ni de garde barrière.
Dans mon train, le voyage est surtout à l'intérieur.
Dans les pages de la jeune femme impassible qui lit 50 nuances de grey, roman sado maso, à 8 heures 50 entre Clichy et Pont Cardinet
ou dans celles de cette dame fort respectable qui attaque un chapitre de son Poche tout neuf intitulé "I'm not a dog". Yes indeed, you're not a dog, Ma'am, I can see that.
Dans les yeux des amoureux, heureux d'être collé serrés alors que leurs voisins ne rêvent que de quelques centimètres d'espace pour respirer.
Dans les oreilles de tous ceux qui entrent et sortent sans cesser de parler dans leur téléphone.
Dans les doigts des cadres sup scotchés à leur jeux d'adresse sur leur console portable.
Dans les mains de cette femme diaphane qui s'applique à revêtir les atours de la cadre sup - base matifiante, mascara, ombre et poudre, flush et rouge à lèvre
Dans les pieds des ados qui se trémoussent en se partageant des écouteurs.
