Je ne pensais pas être féministe.
Pas de cette génération qui s'est battue pour se défaire du joug de l'Homme et du rôle de la Femme dans la marche du Monde. Pas de cette génération non plus qui s'est réveillée quinze ans après en découvrant que mieux c'est pas idéal pour autant et qu'il restait encore deux trois trucs à régler.
J'ai grandi dans cette bulle intermédiaire, un peu cotonneuse, un peu ravie de la crèche. Un peu ébahie de voir comme on était libres et indépendantes par rapport à nos mères.
Libres de travailler, d'avoir des copines, des amants ou de vivre seules. Libres de composer avec toutes ces petites briques d'apparence mal assorties mais qui miraculeusement, collées les unes à côté des autres, font comme un patchwork plutôt solide.
Mais ça devient de plus en plus difficile de garder cette bonne attitude bien positive et joyeuse.
Quand Karl Lagerfeld s'arrête au physique des femmes sans trop de scrupules sur qui elles sont et d'où elles viennent, quand la patronne d'un grand portail internet féminin enfile les lieux communs qui font passer le Général de Gaulle pour un punk, quand des journalistes zélées traduisent les travaux d'une sociologue sur les relations mères-nounous en un portrait qui fait gloups (lire le commentaire de David Abiker ici).
Parler des femmes est un exercice périlleux. Il est aisé de se prendre les pieds dans le tapis, de tomber dans le cliché ou se se tromper de bataille. On peut vite être maladroit, mal compris, devenir la cible de critiques violentes et parfois hors de proportion.
Mais j'ai appris ces derniers jours qu'il faut être vigilants. Tout le temps.
PS : cette photo, lumineuse, malicieuse et sereine, de Simone de Beauvoir, a été choisie pour illustrer une affiche commémorant les 100 ans des Editions Gallimard. Lumineuse, malicieuse et sereine, c'est un beau programme.
PS2 : j'ai rajouté les liens dans le corps du texte. Sauf ceux relatifs à Lagerfeld. Il y en aurait trop.
