Vous commencez à me connaître, vous savez que je ne peux pas passer à côté de la Fashion Week.
A côté de ses codes et de son ambiance survoltée, de l'oeil du
Sartorialist et ses photos aussi riches que des tableaux, de
Garance et de ses posts hystéricool inimitables, de
Géraldine et de son oeil mi professionnel, mi candide sur les us et coutume d'un monde au sein duquel on ne jettera jamais plus qu'un demi talon bobine.
Un mois de grandes gigues montées sur des talons de 12 qui apparaissent sur tous les sites internet et parfois au coin de la rue, de murs de photographes hurlant, de limousines, de socialites de la fashion dont on ne sait pas trop ce qu'elles font dans la vie à part avoir des tenues incroyables et poser pour les photographes à l'entrée des shows, en attendant que le show commence et puis le soir pendant les parties de couturier.
Un mois de fille sublimes à la peau éclatante, au bronzage parfait, à la taille 34 montée sur jambes interminables et aux cheveux brillants comme une pub pour Timotei.
Un mois d'un spectacle bien rodé avec son aristocratie, ses pièces de choix et sa horde de suiveurs avides de grappiller des miettes.
Un mois d'ébullition d'une économie dont on sait qu'elle est une des dernières à drainer du cash comme s'il en pleuvait.
Aujourd'hui la caravane Fashion Week s'arrête à Paris pour une grosse semaine. Je sens qu'on va bien s'amuser.
PS : je pourrais regarder cette photo des heures et vous raconter la vie de chacun de ceux qui y vivent.
